incolor

Existe sempre mais de um caminho. Você não escolhe.

Se passa entre pinheiros na sua mais bela forma ou entre árvores carentes de folhas verdes, pouco importa, porque o tempo segue e você não escolhe.

- Mais um, por favor.

Fumaça. Desenhos pintados pelo descaso de outros. Um colorido em preto e branco. E falta a cor de hortelã.

- Vejam como os olhos dela parecem triste. Coitada.

Náuseas.

"Esse cheiro de gente acaba comigo."

As mesmas caras e os mesmos assuntos. Risos forçados. Sorriso muito amarelo. Olhar sem brilho e sem vontade. Seco. Estático.

- Mais um, por favor.

Passos seguem rápidos. Insípidos. Desafortunados. Um grande teatro a esgoto aberto. Fede a futuro previsível.

Salvaram-lhe um dia vazio, devolvendo-lhe carência, necessidade, vontade.

"Ele nem olhou pra mim."

A chuva cai e molha e leva e seca e cai. O caos. O ciclo sem fim. Acabou.
O universo não é eterno. As estrelas queimam e cegam.

"Eu deixei as lágrimas dos outros molharem minhas asas de papel."

- A conta!

Pobre, tornou-se indiferente e nem amar sabe mais.

Ela pouco se importa se ainda é primavera...

Não faz diferença, porque não existe mais cor.