rotina

Não tenho mais tempo pra pensar em mim.
Passo boa parte dele pensando nos outros... e outra parte pensando nas coisas que tenho que fazer.
Ultimamente só me restam fumaça nos olhos, sangue nas mãos e umas pintas novas. Todo dia uma aparece. Todo dia uma nasce, renasce, enlouquece, junto comigo.
Tá tudo muito longe do meu alcance. Tudo que me faz bem, tudo que me anima, tudo que me ajuda, de certa forma, a melhorar.
Agora fico entre o livro e as palavras vagas. Entre os sorrisos e os bocejos. Entre os olhares e o adeus. Fico diante de um penhasco. A atitude vale uma vida. A atitude vale uma recaída. Passos largos. Olheiras profundas. Cilhos grandes. E um coração pedinte.
Não consigo fingir o tempo todo; e as pessoas andam percebendo, e as pessoas andam se afastando, e as pessoas andam me enganando.
De sincero não tenho nem mais o nascer do sol.
E esse infinito de céu que está o tempo todo ali parece fingir também.
Meu sorriso já dura menos. Meu corpo já não aguenta mais.
Minhas horas existem por mais que dias.
e os meus pulmões...



"a gente aqui, mastigando essa coisa porca, sem conseguir engolir nem cuspir fora nem esquecer esse azedo na boca. Já li tudo, cara, já tentei macrobiótica psicanálise drogas acupuntura suicídio ioga dança natação cooper astrologia patins marxismo candomblé boate gay ecologia, sobrou só esse nó no peito, agora faço o quê?"

Caio F. Abreu